В книге Дмитрия Быкова «Тринадцатый апостол» есть интересное наблюдение о том, что в первые лет пять советской власти никто особо не задумывался над качеством культурной продукции, которую выдавали художники и писатели, поддержавшие эту власть, важен был сам тот радостный факт, что вот такой-то имярек ее поддержал. И вот я подумал, а не подменяем ли мы самим фактом присутствия в культуре ЛНР, ДНР стольких известных имен самого уровня этой культуры? В свете этого «подозрения» я в который раз бегло просмотрел поэтический раздел сборника «Время Донбасса» (Луганск, 2016) и с радостью убедился, что произведения А. Ревякиной и Е. Заславской, С. Сеничкиной и А. Сигиды-мл., А. Сурнина и В. Скобцова являются подлинной литературой по самому строгому гамбургскому счету. Кто хочет лично убедиться в сказанном и узнать, как меняется такое личное, такое неконтролируемое, казалось бы, дело, как поэзия, как она напитывается чувствами и мыслями миллионов, как превращается в дело народа («res publicum») рекомендую самому обратиться к указанной книге.
Сегодня представляем стихи Владимира Скобцова — поэта, барда, председателя СП ДНР и просто интересного, яркого человека.

Не приключилась бы беда
На стыке времени земного
Уходит век, ну что ж такого?
Уйдут поэты, что тогда?

Поэта слово не пустяк,
Не важно, сладко или горько,
Поэт писать обязан, только
Не столько сколько, сколько как.

Не спи, поэт, гори, звезда,
Как соучастник тайны чуда,
Слова приходят ниоткуда,
стихи слагаясь навсегда.

Чтоб жизнь не стоила пятак,
Тебе начертано незримо:
Писать, как жить, необходимо,
Неважно сколько, важно как.

Молва людская, как беда,
Найдёт тебя всегда и всюду,
Поэт приходит не отсюда,
Поэт не требует суда.

И только осень — верный знак,
Что время подводить итоги,
И Тот, Кто ждет в конце дороги,
Не спросит, сколько. Спросит: как?

Читать далее